De poco o nada le servía intentarlo. Simplemente siguió corriendo por el pasillo, pasando por delante de los ventanales, a través de los cuales entraba una luz de luna tenue, brillante.
Llegó al final del corredor y, sin pararse a pensar, abrió la puerta de la habitación, entró y cerró tras de sí, lo más rápida y silenciosamente que le permitían sus nerviosas manos.
Al darse la vuelta él mismo se sorprendió de lo austero de la habitación, en comparación con el resto de la mansión. No había más que una cama grande, con dosel y sábanas blancas, una pequeña cómoda con un espejo, y un butacón ornamentado. El resto, paredes de madera y suelo enmoquetado que en su día fuera color verde botella, pero que ahora rozaba el umbral del gris.
Pero todo parecía aún menos regio al mirar por el balcón de la habitación: se podían vislumbrar los terrenos de alrededor, las montañas, el bosque. La magnificencia de la naturaleza que lo rodeaba. El fresco aire que entraba por las puertas abiertas del mirador hacía ondear suavemente las finas cortinas de color blanco, y traía el olor de los pinos.
Él se acercó lentamente hacia la cómoda, desvanecida toda prisa. Encima de ella había un pequeño manuscrito. Lo sopesó en sus manos, cuya piel había cobrado también una palidez mortecina, a juego con el resto de mobiliario de la habitación. Se miró en el espejo y solo vio un fantasma de lo que antes era. La alegría se había ido de sus ojos claros. Su pelo caía, liviano y desordenado, tapándole la frente. Asomaban, entremezclados, cabellos níveos como la plata, a pesar de su juventud. Estaba delgado, y por momentos parecía acentuarse su levedad.
Siguió mirándose un rato más en el espejo, olvidándose del motivo de que estuviera en ésa habitación y no en el pasillo, deleitándose en su propia y frágil decadencia. Y al mismo tiempo que frágil, era bella, porque era única, y tan triste que rompía el corazón con solo intuirla.
Se sentó en el butacón y empezó a leer el manuscrito. Y al final lo comprendió. Las palabras son el arma más afilada del ser humano. También la más dañina. Más que cualquier golpe físico. Más que cualquier enfermedad. Las palabras tienen el poder de consumir a las personas.
Así que, apenas durante un instante, una llama de lucidez prendió en su mente y, con un soneto lleno de sinestesias, se horadó el corazón.
...
Las cortinas siguen siendo blancas. También las sábanas. El aire sigue trayendo el olor a pino a través del balcón abierto. Los bosques siguen, de fondo, oscuros. Y también siguen allí el espejo, la cómoda, la raída moqueta verde botella y las paredes forradas de madera oscura. La clara luz de la luna sigue entrando por las ventanas del pasillo, y también por el balcón. Pero ahora hay una nota de otro color. Un rojo intenso, como el de una rosa que se abre, en mitad del pecho del joven. Y no hay tristeza en su rostro. Solo paz.
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Here to stay, Bleach OST
Hoy, día de Nochebuena, desearle unas felices fiestas a mi inspiración, ésa que viene cuando le da la gana y me abandonaría aún con más frecuencia de ser proporcionalmente posible.
